Над рекичката в покрайнините на Винтертур се протяга висок мост, който повелява спиране в средата. Там въздухът, смесица от озон и цветен прашец. гъделичка носа с обещания за нещо, което е било и иска още от себе си. Слушам лекция по класическа гръцка философия, професорката има език като компот от праскови и той ме издига леко над уморените гуменки (защо, по дяволите, гуменки, не харесвам гуменки, а постоянно ги нося) и ме кара да стихна вътрешно. След малко ще изляза от класната стая, която е само виртуална, но присъства в тялото ми по-осезаемо от четирите години следване в онзи странен германски град, където храната беше лоша, а аз загубих вярата си в чудеса (временно и вероятно необходимо). След малко ще грабна захарта на този език, който съм събирала, който мирише на всичко, на германския град вероятно също, и, треперейки от вълнение, ще я разсипя в краката на непознати. Какво мога да кажа? Искам ли нещо да кажа. Аз съм тази/онази и пиша/дишам. Едното захранва другото, макар да изглежда така сякаш се отричат. Аз съм една вълнова функция, която съдържа две вероятности, ноктите ми са лакирани в три цвята, аз търся отчаяно сигурност в хаоса на природата, затова спирам на този мост, спирам лекцията, опитвам се да чуя пространството преди действието, преди излизането на сцена, преди заявяването на нещо, което повече не може да се промени, което искам, но искам да искам много повече.