„Света виж сам, не с погледа на друг“ Уолт Уитман
Ще се върна, разбира се, когато мястото се е преместило напред.
Духаше силен вътрешен вятър, пролетен противно очакванията на календара, противно начина, по който ме гледаха тези сливенски улици (колко дълго са ме гледали! толкова дълго, че трябва да е есен, но не е! защото на мен не ми е достатъчно, защото моят малък избор има значение). До разтворената ми книга лежаха две устройства със светли екрани, нищо необикновено. Но преди няколко часа съм намерила стар дневник от 2017, в който страдам от същото. Осем години невидима лична война без никакво участие от моя страна, освен чрез страдание.
Илюзията на близалката, облизана от всички. Как да не ти се обърне корема? За това не е нужно да си е долината ПМС. Именно когато свършва, блокирам всичко.
Домът е мястото, което ни свързва с бъдещето, където бъдещето е възможно, защото повтаряемостта създава почва.
„Възлюбих благолепието на твоя дом.“ пише под иконопис-комикс, в който е разказана цялата трагикомедия на последните двайсет години без мен, а после величествената светлина на спомена ме изтласква.
„Гробовете и спомените не могат да бъдат нито пренасяни, нито завладявани.“, пише Шютц, случайно есе или поредна синхроничност, в която няма да повярвам.
После идва Остър, последния му неслучил се роман, който е повече от всичко друго именно заради своите липси.
От какво бягам? Чувството за собствена значимост, което се напасва на алгоритъма.
Нищо повече няма да дам. Всичко в пролетта е мое, докато е невидимо под почвата. Почвата е това, което не е илюзия.
Гледам на тъмно снимките си от 2001 и се дивя на красотата на бъдещето, единствената доказуема красота.
Нели Станева 