Нели Станева

Това лице, което е избягало
от огледалото до входната врата.
За кратко появява се в прозорец,
подобно слънчев лъч, прескачащ
осемте минути с максимален пулс,
или в изпъкналата буза на лъжичка,
за да се разсее от ръцете ти,
докато келнерът ни носи бира.
Лице, което не расте, във всеки смисъл,
вярно куче на контура, формата
и важното. Дори разрошено и сънно
напомня стих, не патетичен хаос,
не майка си, не всяка трета
и не изисква работа.
Лице, което прекроява дължината
извън физическите очертания, които бягат,
плачат, мокрят се, сплъстяват.
Лице без никакви очаквания.
Драскам на салфетката, която също ще изхвърля:
има едно око на шията ми,
отворено сега за възможността
на пръстите ти, а примижват другите;
докосването се разпространява
по незащитено и обезкосмено тяло.
„За красота“, ми отговаряш,
и аз изпивам с радост глътката,
която, гола, нищичко не обещава.