Това не е прическа, Рене.

Залитаща под синкави клепачи,
в пушека на мъртвия създател,
ляга върху сънища от вино.

Косата си разплита като прежда
и бавно я навива на вретено
в тялото, което няма име.

Тънка ос, лишена от въртене.
Режейки последния си кичур,
тя не е лула, не е и дим.

Вашият коментар

Попълнете полетата по-долу или кликнете върху икона, за да влезете:

WordPress.com лого

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Промяна )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out /  Промяна )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Промяна )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Промяна )

Connecting to %s